Flaggstangens nakne melodi

Jeg går langs veier

Gud tør kjenne, tror jeg,

men jeg har gått her så

mange ganger før. Forbi dør etter dør.

Jeg ser uten å se, og løfter blikket.

Lydene er luftens løgndetektor.

Hard vind herjer i høydene,

og skaper klanger i sanger om

all verdens underganger, og jeg husker:

Du lot en rektor knekke deg, sant?

Et medisinsk gevær,

en ledertone til besvær,

hard og blond og sær.

Mann, se å reise deg! skrek hun,

stående over deg, du lå

nede for telling, en, to, tre, gå!

skrek hun, på innsmigrende vis,

psyk deg opp, din mannegris,

ta en pille, og kom deg på jobb!

Hun var en snobb.

Jeg ser uten å se, og løfter blikket.

En lyd løser seg opp i luftlaget. Distingvert.

Ding, ding, ding.

Jeg er en tomhendt flaggstang.

Kledd i et ensomt tau. Ding.

Bøyer i samsvar med kjønn. Ding.

Ordskaper, hvor er din lønn? Ding.

Vinden rister min kropp, sing, baby, sing.

En tomhendt flaggstangs melodi.

Jeg og bikkja lytter.

Steg for steg lytter vi. Løgnen detekteres.

Vanskelige ord på en usynlig snor. Ordtørk.

Jeg er. Husmorens vilje til vind. Høy og mørk.

Jeg løftet blikket, og vet at

jeg har hørt dem før, dingdingene.

Disse flaggstengenes ensomme klang.

Men aldri vært en selv.

Kommentarer

Populære innlegg fra denne bloggen

Virusprøvelser

Jeg pleide å være trener. Etter nesten et tiår på parketten, kastet jeg inn håndkleet. I tiden etterpå skrev jeg "En treners bekjennelser". Jeg måtte det, jeg måtte skrive meg tom. Ett kapittel handler om en stor forstyrrelse. Pandemien. I mars er det fem år siden alt stengte ned. Her er refleksjonene mine. Å trene noen er å oppdra. Å trene noen er å villede. Å trene noen er å feile. Å trene noen er å veilede. Å trene noen er å rette opp igjen. Jeg våger å si det slik. En treners oppdrag er å forme barnet, ungdommen, de unge voksne. Og å forme er å være bevisst seg selv, å speile sitt ego i idrettsverdiene, stadig å ransake seg selv, å løfte opp hvert eneste slør, å fjerne hvert eneste avvik, for, om mulig, å kunne være et verdig forbilde. I all menneskelig dybde og høyde og sårbarhet og styrke. Og treningshverdagen endret seg. På mange vis, og over tid. Nye spillere kom til. Sterke spillere på alle vis. Laget utviklet seg. I tøffe tiders kjølige etterslep. Fo...

Les mer

Humlefortellingen

Festemor, se, sier Michael. Ja, det er en Ford, Michael, svarer bestemor. Festemor, løfte opp, sier Michael. Å, vil du løftes? svarer bestemor. Nei, nei, sier Michael, og stopper, bøyer seg ned, og ser en liten meitemark sno seg i regnpytten fra i går. Tenk å rusle slik, hånd i hånd med minstemann, denne underfulle pjokken, Michael Speilvendt , tenk å rusle slik, i begynnelsen av et år, tilknyttet hverandre, en bestemor og et barnebarn, en slektens føljetong, tenk å kjenne hendenes varme flyte fra den ene flaten til den andre, som en magisk kilde, det pulserende blodets kraft buktende i kroppens indre berg- og dalbaner. Steg for steg går de, noen ganger vaggende som ender, andre ganger løpende som villhunder, pekende og snusende og snakkende og syngende, na, na, na, bæ, bæ, bæ, til rytmen av usette hjerteslag, i stigende vårsol, langs kjente stier i nabolagets boble. Michael, se fjellrekken der nede ved sjøen, sier bestemor, hun løfter blikket og lar lyset gløde i hele hj...

Les mer

Veksten

«Jeg var motløs og på samme tid hovmodig, jeg var trett og enda rastløs.» Augustin. Jeg bekjenner. Bok to. «Du må spise», sier faren. «Du går ikke på en eneste trening før du har begynt å spise igjen», sier han. Og hun hører. Ordene hans, stemmen hans, roen hans, styrken hans. Men innvendig er hun mørk. Alt lys er borte. For ingenting fungerer. Ingenting! Hun klarer ikke å score. Hun mister ballen. Hun blir fraløpt. Hun blir forbigått i forsvar. Hun er ikke lenger best. På kretslagssamling raser alt sammen. På kretslagssamling! Når hun skal vise seg frem, skinne, utføre det mesterlige, når hun skal være blant de beste, være så god at hun blir tatt ut til ny samling, til kretslagsspill i landsserien. Men alt svikter, alt. Teknisk, taktisk, mentalt, fysisk. Og blikkene. Det er noe med blikkene. Hvorfor ser de andre spillerne så unnvikende på henne? Når hun kommer hjem, kaster hun skoene i veggen, dropper bagen i entreen, slipper fra seg noen mørke ord, slamrer med døren inn til rom...

Les mer

Pauserom

Søk i denne bloggen