Pauserom

  Mamma er. Du er. Var. Minneord til mamma, som døde natt til 21. oktober, 2020 Mamma. Jeg vil si noe om at du er . Som i en Shakespearsk sonette.  Thou art. Nå, når du ikke er mer. Nå vil jeg si noe om at du er. Jeg vet ikke om jeg sa noe liknende når du pustet og åndet i denne verdenen. Jeg tror ikke det. Jeg tror jeg var hard. Taus. Krevende. Men jeg skrev en gang. Til deg. Diktet om de skoene, du vet, du mor, du mor, du er så god, der du går og rydder på sko. Og jeg kalte deg aldri mor. Men det rimte, liksom. Thou art. Jeg vil si noe om at du er . Nå, her, når livet ditt er slutt. Fordi jeg vil si noe om arv. Om spor. Om dine spor. Mamma. Du er vårt naturlige habitat. Vår første bolig, denne leiligheten hvor all mat er koblet direkte til magen og vannet akkurat passe varmt og lyset dempet og hjerterytmen din den eneste sangen på høyttaleren. Du er vekstens vakreste vilje, de to frøenes aller beste jordsmonn. Du er grunntonen i livets

Pappa Til minne om min første trener . Ord i en begravelse. Pappa har levd et rikt liv. Det vet vi. For han var så mye. Lærer. Ektemann. Hundeeier. Far. Morfar. Farfar. Bror. Onkel. Bestevenn. Kollega. Poet. Forfatter. Forteller. Tallknuser. Instruktør. Miljøaktivist. Gartner. Steinbygger. Oppvigler. Motivator. Organisator. Trener. Spydkaster. Båteier. Oppfinner. Drømmer. Ikke hver for seg. Ikke periodevis, stykkevis og delt. Men samtidig. Fullt og helt. All inn . Med hjertet i alt. Ingenting blir helt uten at du går helt inn i det. En ungdomsklubb. En skøytebane av kunstis. Volleyballtrening i skolegården. Teknikktrening med steiner. Skuespill på skolen. Norskundervisning med eget læreverk. Steingjerde rundt eiendommen. Staudebed i bakhagen.   Om pappa kunne ha sagt noe, skrevet noe, talt noe om robotiseringen av samfunnet, av velferden, av det mellommenneskelige, ville han buldret og braket og harselert og protestert og på poetisk vis løftet frem dedikasjonen , det hele h